Perdida de razòn

Odio mi locura, porque es oscura
Odio mi locura, porque se repite una y otra vez
Odio mi locura, porque me controla sin mi consentimiento
Odio mi locura, porque me vuelve incompresible y ridicula
Odio mi locura, porque me roba

Me roba Quintero
Me roba el San Cristìbal
Me roba el GAM
Me roba el MIM

Odio mi locura, porque me separa de ti
Odio mi locura, porque me roba la felicidad

Existir

La vida explota frente a mi como un torbellino de sonidos delirantes
Olores desorbitantes
Colores arrolladores
Sabores incontenibles
Texturas inconmesurables

La vida me golpea como una ola de emociones
De pensamientos
De sentimientos

La vida me levanta
La vida me arrastra
La vida me envuelve
Me azota contra la realidad circundante

La vida me lleva, me trae a su antojo a través de pasadizos interminables
De pasadizos llenos de recovecos inexplicables
De pasadizos sin sentido

La vida, la intensidad de su peso casi corpóreo, atraviesa poro a poro todo lo que compone mi desgastado ser

Mi desgastado ser, cansado hasta los huesos de tanto sentir
Abatido y desolado de tanto experimentar
Abatido y desolado de tanto percibir
Abatido y desolado de tanto vivir

La vida me agota
La vida me agobia

Me drena sin misericordia alguna

Me envuelve sin tregua
Me invade
Me posee
Me ahoga

Minuto tras minuto, segundo tras segundo, la vida me obliga a vivirla en exceso
A llevarla impreganda en el cuerpo, despedazandome con su lepra

La vida me destruye
Me da duro una y otra vez, hasta dejarme inerte
Hasta dejarme abandonada en medio de mi misma
Hasta dejarme anhelando nada más que la oscuridad

Nada más que el silencio
Nada más que el descanso
Nada más que la insensibilidad de la muerte 

Nada más que el relajo de mis sentidos doloridos de todo albergar
De todo contener
De todo soportar
De todo cargar

Hasta dejarme anhelando nada más que el sueño eterno de mi alma deshojada por el  torbellino del mundo que me abusa una y otra vez, violando la virginidad de mi corazón expuesto a todo, siempre expuesto a todo

Acerca de la música

La música es el escape. Es el camino incorpóreo a través del cual se transita sin dificultad alguna, porque en ella no hay obstáculos. A través de su sonido, podemos realizar viajes instantáneos hacia cualquier lugar, época o emoción. Cuando hay música, el mundo deja de existir como tal y se transforma ante nuestros ojos, permitiéndonos tocar la vida desde un lugar distinto que a veces termina convertido en un poema, en una foto, en una película.

Y yo ¿qué hago aquí?

Y es así como en un  mundo lleno de espacios, no encuentra uno para ella. Todos los sitios parecen estar ocupados, como si la taquilla se hubiese vendido completa antes de que llegara al mundo.De cierta manera, debió haber percibido que sería así desde antes de su alumbramiento, ya que a menudo pensaba que los síntomas de perdida que tuvo su madre mientras la esperaba, habían sido más bien intentos de suicidio de su parte. Era como si presintiera en lo más profundo de su diminuto ser, la soledad que le esperaba en el exterior. Y es que se dice que un bebé en gestación, siente más intensamente de lo que incluso podemos imaginarnos. Cosa extraña, ya que a la luz de los últimos estudios, un feto no llega a ser considerada una persona, sino hasta que nace

Rodeos

Mi mente divaga a través de la oscuridad, buscando desesperada aquella luz que la guiará a la salida. Son helados los pasadizos del pensamiento, intrincado el camino hacia lo interno. A menudo cree que la última idea que ha tenido, será la que resuelva el acertijo que libere al fin su alma atormentada. Pero resulta que tal salida no existe, tal como ella percibe, pero no acepta. Porque ¿qué sería de ella finalmente si sucumbe y reconoce que no tiene escape?

Estación Pajaritos

Huele a café en aquella estación de metro. Las personas caminan presurosas en busca de sus destinos. Las observo y percibo tanto futuro, tanta esperanza, tanto entusiasmo. A veces cansancio, a veces tristeza, no lo niego. Pero aun así, cuánta vida hay en ellos.
En medio de todos, me encuentro yo. 

Yo, que intento desesperadamente sofocar el grito desgarrador que oprime mi alma...

Yo, que intento desesperadamente mantenerme en silencio...

Yo, que intento desesperadamente seguir en pié...

Yo, que intento desesperadamente...

Yo, que intento...

Yo no valgo un carajo.

El arte de hablar sin decir nada

Mientras más lo pienso, más confuso se vuelve el asunto. Y es que no se si se debe a algún tipo de falta de información o a que sencillamente, la cuestión no tiene explicación. Por que, ¿qué mierda es el "amor", después de todo?. Claro, entiendo que existen miles de elucubraciones al respecto, pero cuando hablamos en concreto, ¿cuantas de ellas pueden llevarse a la práctica?. Me refiero a que, en la vida cotidiana, la teoría nunca calza con la realidad. La maraña que significa cada relación es tan compleja, que hace que ese "amor" se vuelva absurdo, que pierda cualquier significado. Y en el caso de que la teoría cobrara aunque fuese un poco de sentido, la verdad es que llevarlo a cabo es francamente imposible. Entonces, si no se trata de "amor" lo que estamos experimentando, ¿de qué se trata?. ¿Qué es lo que efectivamente sentimos hacia ese otro?. Personalmente, creo que no estamos hablando más que de una exorbitante cantidad de egoísmo.

La culpa es mía

La culpa es mía por seguir viendo el mundo con la inocencia de un niño
La culpa es mía por confiar a ojos cerrados y a pié juntillas
La culpa es mía por entregar la vida tan ingenuamente
La culpa es mía por andar con el corazón en la mano
La culpa es mía por dudar de la maldad de la gente
La culpa es mía por poner siempre la otra mejilla
La culpa es mía por hacerme vulnerable
La culpa es mía por no tener orgullo

La culpa es mía por seguir siendo una idiota

Tres frases cortas

Mi existencia se disipa como el humo de una vela recién apagada
No quiero ningún  registro de tu vida en la mía
Las semanas se comen a los días